Версэ – жанр поэзии, гибрид между стихами и прозой, где тексты разбиты на небольшие фрагменты.От автора требуется внимание к языку, стилю, лаконичности, четкости мышления.
Эта боль не пройдёт никогда.Она навеки в душе прописалась.Тучей грозной распласталась, закрывая солнца свет.Мне покоя больше нет, и вряд ли мир уже настанет.Совесть грязная воспрянет, отряхнётся и начнётСквернословить, материться, счёт огромный выставлять.Я, и сам того не зная, открываю вновь себя.Страшно, дико, пустота.Упрёки сердцу лью, не уставая.Всех больше в жизни обижал …
Обесточенная луна где-то в космосе повисла. Тьма такая, что не видать ни зги. Лишь тяжелые шаги и хруст снега в тиши отчётливо слышно. Сквозь рамы двойные, сквозь плотность тепла. Кто-то идёт неизвестно куда. Ночью февральской, в мороз тридцать пять. Продолжает шагать к любимой, домой, к мечте своей заветной. А я …
Жара, такая, что не продохнуть. Всё выше, выше лезет ртуть, рекорды лета побивая. Природа так устала, вся замерла в тоске. В томленье диком и в печали. Ничто не предвещало сегодня бурных перемен. Как вдруг на горизонте вмиг стало небо хмуро. И тишина повисла, что оторопь взяла. Тут холодом подуло, силу …
Ты спросила меня, почему я пишу. Я ответить тебе не мог вот так сразу. Лишь с глазу на глаз оставшись с ночкой бессонной. В темноте густой и полной, и такой же тишине. Вдохновение ко мне вероломно прикатило. И сердце радостно забило, и душа пустилась в пляс. Осветив дорогу на Парнас, …
Ещё один год стоит у порога. Через пару часов он в вечность уйдёт. «Иронии судьбы». И по обычаю столы полны яства и питья. И как-то мишура по квартире расползлась. Ёлочка зажглась, запахло мандарином. Накатила грусть без повода и без причины. Скупые слёзы выжимает. Она прекрасно знает. Я не вернусь, я …
Время подводить итоги, камни собирать. Мне уж скоро пятьдесят! Подумать даже страшно. Брендистоль же плещется в бокале. Как мы устали: и тело, и душа. Вся жизнь прошла в борьбе, страданьях и печали. Безмерно мало смаковал часы благополучья. От радости не плакал никогда. Как не сошёл с ума? В догадках сам …
Раз, два, три, четыре, пять. Ко мне бессонница опять в гости прикатила. Луна огромная светила в неприкрытое окно. В моей светёлке так светло, за тавтологию прости. Опять стихи, вновь изливая негатив? Уже заезженный мотив набил оскомину давно. Окно прикрыл я шторкой плотно. Стоит отара без учёта, к нему и возвращаюсь …
Строю планы я на день, неделю, месяцы и год. Может, мне и повезёт, что эти сроки проживу. Одни болячки и проблемы. И не жду я перемены кардинальные давно. Но, однако, всё равно в своих локальных планах. Дни счастливые мои «красным» огоньком горят. Хотя немного этих дат. Всё дела, труды, заботы. …
Тишина вокруг такая, что мне спокойно не заснуть. Луна огромная, седая, свет волшебный нежно льёт. Дорожка лунная зовёт, манит, счастье обещая. И вдохновение вкушая, теряю я остатки сна. На краешке стола бумаги лист и карандаш. Душой графитовой на абордаж берёт моё сердечко. Льются мысли бесконечно, рифмуясь нибелунговой строфой. И образ …
И вроде день так хорошо начинается. Солнце встаёт, улыбается, снег пушистый заставляя искрить. А чудный сон не спешит растворяться в буднях серых и невзрачных. Там счастье призрачно, прозрачно, что в ладонях умещается. Да кончается срок снотворного зелья. И хуже всякого похмелья ожидает явь меня. Темнее ночи чёрной полоса. Чреда невезения, …
Ты думаешь, недавно всё это началось. И дружною ватагой вдруг несчастья навалились? Не ври себе, хотя б наедине, будь честен до конца. Твои грехи не запылились, не иссохли, не ушли. А проросли сквозь толщу канувших и зим, и лет. Держать ответ уж время наступило. И вечности зелёный свет маячит впереди …
Что-то стало тревожно на душе у меня. В сплошном потоке бытия я ищу тому причины. Ту терракотовую глину, где так бурно прорастает. И покой мой разбивает на тысячу крошечных частиц. Вся жизнь – как блиц решение проблем, задачек и дилемм. Они в глазах, и на плечах, и в голове всё …
Глаза наполнены непроходящей грустью. Сегодня день рожденья у меня. Гостей толпа, подарки, тосты, пожеланья. И всеобщее вниманье так утомительно слегка. Где тишина, что сердцу так приятна? Где одиночество, что столь необходимо мне? С улыбкой на лице, наигранной, притворной, Сижу покорно я, и жду. Остаться только одному, чтобы в густую темноту …
Жизнь продолжается! Не смотря ни на что. И пусть обстоятельства гнут с упорством своё. Реальностью дышат, иль мнимо смеются. Заводят в тупик, где есть капелька солнца. Что-то находится, что-то теряется. Боль унимается, и раны срастаются. Нас время не лечит, эскулапы мы сами. А время учитель, компромисса не зная. Порою жестоко, …
Я в зеркало взглянул. И что я там увидел? Серые, с грустинкою, уставшие глаза. А в них – укор, а в них – презренье, а в них – фрустрация цветет. Там в астении увядает Эго, давно созревшее шагнуть в окно. Я знаю все, что скажешь ты, и я готов с …
Чай с жасмином нежным пахнет летом. Горсть конфет обёртками блестит. И аромату лишь вторит букетом ягод и травы. И холодный свет луны стол рабочий заливает. Он как будто намекает, что сегодня не усну. В руки снова я беру ластик, карандаш, тетрадь. И начинаю вспоминать дни, ушедшие давно. Когда был я …
Я бросил курить! Не по прихоти желанья, не по помыслам души. Всё довольно просто, банально, тривиально, аж, до тошноты. Был прикован гипсом я к больничной койке ненавистной. Да в коридоре, всем на обозренье, где шастала толпа, туда-сюда, обратно. И как же неприятно. Шагали те, кто только что так смачно накурился. …
А вот теперь сиди и слушай, как добиться своего. И самое желанное, и столь необходимое, и даже прихоть предрассветных грез. Что прежде нам мешает? Так это просто страх. Боязнь показаться глупым, нищим, никчемным неудачником жизненных дорог. И опасение: в ответ – категорическое «нет». И потому сначала – свой обреченный пессимизм …
Постоянство невозможно, лишь утопия, лишь миф. Жизнь идет, и время мчится, на ходу меняя все. Абсолютно всё, без исключения, проходит в мире этом. И это пройдет. Это? Что это? Любовь, привычка, грустинка в неглиже? Вопросы, одни кругом вопросы. Риторика, не более того. А ночь седая вновь и вновь обильно гнев …
Без надлома, без порыва, без акцента высших нот. Где-то даже очень мило, и немножечко учтиво. Речевой сей оборот тишину нарушил нежно. Пометавшись безутешно, в антресолях затерялся. Неосознанно сорвался, обретая право жить. И историю творить любви большой, но безответной. Ночь улыбнулась неприветно мне в открытое окно. Подмигнув лукаво глазом. Стало сразу …
Мой милый друг, послушай старика. Все мудрые слова сложились в наставленье. Прояви ты уваженье и немножечко терпенья, вниманье уделив своё. Ты – дитя мироздания, совсем не меньше, чем трава. Иль той звёзды, что так яростно горит на черном небосводе. Ты – часть природы, и ты имеешь право быть! Здесь и …
Ночь бессонницы угрюмой сменилась утром валидолом. Сигара с капучино, и неприятный вид с балкона. Я провинился, совесть гложет, горит торфяником внутри. В узде я чувства не сдержал, дал шанс эмоциям взорваться. В итоге я могу остаться. Один. На этом белом свете. Прощение твое – банально лучика света. Но как? Ценой …
Столько лет уже прошло. Пролетело временами. Временами лишь ползло, тоскою черной обнимая. Но безустанно напевала мне песнь глубокой старины. О любви. Большой любви. И каждый миг, и всякий час, и день, и ночь ей наполняла. Меня на подвиги толкая, и не всегда со знаком «плюс». Приумножая тихо грусть, что моей …
Мне судьба на ушко прошептала. Словно запрягла в разбитый тарантас. «Ну, вот и всё! Пора поставить точку, а ты как неразумное дитя упорно лепишь многоточье. В печальной повести своей любви. Заметь: акцент на предпоследнем слове. Эгоистично? Нет, навряд ли. Ведь все эпитеты любви идут с приставкой «без». Безгранична и безбрежна, …
Август на исходе, прохладные деньки. Туманы ледяные в капельки росы неспешно обращаются, падая в траву. Так безрассудно я иду, увы, не взвешивая шаг. Мне минуты на часах остались уж наверно. И так хочется безмерно многое успеть. Услышать и узреть, вдохнуть, почувствовать, вкусить. Врагов простить, друзей почтить. А главное: сказать, что …
