Анна Кольцова

Я родилась 21 мая 1997 года в Норильске. Всю свою сознательную жизнь сочиняю стихи. В Симбирске-Ульяновске живу с 2011 года. Состою в Ульяновской организации Российского Союза профессиональных литераторов.

Издала несколько сборников стихов и прозы под псевдонимом Иоанна Ларина, который использовала до 2018 года.

 В 2018 году выпустила книгу стихов "Здравствуй, это я" под настоящим именем. Название выбрано не случайно - это стихи для тех, кто ищет свой путь. Для каждого из нас. Для того, кто откроет книгу, посмотрит в зеркало, улыбнётся и скажет: "Здравствуй, это я!"

 Скажу пару слов о себе вне поэзии. Люблю рисовать и выступать на публике, сама иллюстрирую свои книги и провожу встречи. Ещё путешествую по России, катаюсь на велосипеде, веду свой маленький блог в Инстаграме.

Закончила факультет культуры и искусства в УлГУ. Работаю пресс-секретарём администрации Засвияжского района. Мечтаю стать хорошим журналистом и расширить свои горизонты.

УМНАЯ

 

А я всё думаю, 

Что есть нюанс:

Я слишком умная!

Плохой аванс!

 

Стать девой дивною

Не суждено!

Но  я – счастливая!

Ведь мне дано

 

Играть фонариком 

В густой траве,

Любить «Смешариков»

И жёлтый цвет,

 

И быть естественной

В своём лице.

А непосредственность –

Не самоцель.

 

 

НЕМНОГО

 

Нужно нам пока немного –

Сотню звёзд, лесную тишь.

Полежать в траве высокой,

Не спросив: «А что молчишь»?

 

Нам рассвет над полем дорог

Только несколько минут.

А минует час и сорок –

Мышцы сильно затекут!

 

Ну, а полдень всё изменит:

Нам, до будущей звезды,

Снова нужно будет денег,

Пищи, крова и воды.

 

 

***

 

От лесов до прозрачных озёр

Не вела я с собой разговор,

И пыталась забыть, как горька

На равнине большая река.

Забывала чужие слова.

И себя вспоминала едва.

Забывала до снежных вершин

Гордость женщин и подлость мужчин.

Гнал меня беспощадный азарт

Без расклада лукавящих карт.

Своё тело тащила вперёд.

Свою душу склонила под гнёт.

Среди мрачных, засыпанных скал

Я неделю жила без зеркал.

 

 

ДЕВОЧКА С ОБЛОЖКИ

К обложке журнала "National 

geographic Россия"

 

Быт течёт в размеренном порядке,

Но расторгнет будней серый круг

Девочка с глазами азиатки.

С цепким хватом пухлых детских рук.

 

Что тебе, молитвами простыми,

Даст судьбы нещедрая рука?

Вечную мерзлотную пустыню?

Горизонт – в увесистых рогах?

 

Что твои родители в час судный

Просят у Пра-Матери Земли?

Чтоб «цивилизованные» люди

К тундре прикоснуться не смогли?

 

Ягеля побольше – для оленей?

Чистой, не испорченной воды?

Ты ещё, не зная о сравненьях,

Ни одной не ведала беды.

 

Предкам неизвестно слово «глянец».

Участь их – лишь холод, даль и тишь.

Выполнив мечту мирских красавиц,

На обложке пафосной стоишь.

 

Странный жребий чист и неизменен.

Только... Как случилось, не пойму –

Даже в этой жёсткой, мрачной теме

До тебя дотронулся гламур.

 

Этим фото – слишком атмосферным

Разомкнулся будней серый круг:

Это, может, Матерь нашей эры

В детских пальцах держит старый лук.

 

 

ОСЕННЕЕ

 

Лес листву ещё толком не сбросил –

А в душе уж печали росток.

Наступает торжественно осень, 

Необычный даруя восторг.

 

Это чувство не схоже с другими –

Когда хочется просто молчать,

Из каменьев выкладывать имя.

В объективе – пустынный причал.

 

Мне волят курс держать чуть правее –

Взрослым сердце желанья не жгут!

Завтра снова я сяду на велик

И проеду знакомый маршрут.

 

Или, ноги слегка разминая,

Вдаль без цели пойти наобум.

Дорога мне усталость земная – 

От неё освежается ум.

 

Принеси мне, октябрь, хоть что-то,

От чего станет легче в миру:

Плодотворную чёткость работы,

Красоту – и внутри, и вокруг...

 

 

ВОПРОС

 

Вопрос – а будет ли успех,

Коль задавить живую песню?

Легко дрожать от вида тех,

Кто чуть богаче и известней.

 

Но если друга ты предал,

А ныне же от счастья плачешь,

Что ты в карьере вновь – звезда,

Ты просто сволочь, не иначе.

 

И если к жизни ищешь след

Не по пути слепых наитий –

Ты, значит, вовсе не поэт,

А просто автор-исполнитель.

 

 

***

Это было две жизни назад:

Тот же самый курорт, я и мама,

Облака над горой, панорама.

Ветры долю мою предрешат.

 

Это было две жизни назад: 

Я любви своей первой не знала,

И казалось, что мира мне мало.

И, доверчиво глядя в закат,

Я, ребёнок, просила у Бога,

Чтоб любовь он послал мне в дорогу, –

Это было две жизни назад!

 

Я не видела горы глазами,

Что всё время залиты слезами –

Безответна любовь невпопад!

Это было попжизни назад.

 

А теперь мы стоим вместе с мужем,

Нами новый восход обнаружен,

Мы здесь встретили алый закат…

Это было минуту назад. 

 

О Поэзии

 

Коли назовут красавицей –

Нечем будет возражать!

Коль стихи мои не нравятся –

Руку не за что пожать!

 

Ну… а что я? Рифмы оные

К существующим нашла?

Или, может, стадионы я

Собираю, мир теша? 

 

Нет! Ушло желанье (без вести!)

Завистюшкой исколоть.

Ни богатства, ни известности

На Земле не дал Господь.

 

Он мне дал иные прелести –

Право слово, ничего! –

Лишь увидеть мир Эдемовским

Впервоздании его.

 

Мои тропы болью устланы, 

Чтоб не подступился вор…

А стихи – нет, не искуственность! –

Тихий  с Богом разговор…

 

Нет, гордынюшка не мнимая.

Я – не Солнце, не Луна…

Как живу – неутомимая

Гложет мысль, что я одна,

 

Что весь мир – напротив, в полюсе,

Что нельзя играть с судьбой…

Может, за меня помолитесь –

Чтоб не стала я иной?.. 

Апрель 2016

 

 

***         

А я думала – гибнут зимою и розы, и каллы,

Что нет жизни цветам под дыханием вздыбленных стуж.

Так, назвав боль судьбой, всё искала её и искала,

А нашла – целый мир, заключённый в осколках от душ.

 

И – ревела навзрыд оттого, что спасенья не знаю,

Оттого, что пророчества Свыше уж слишком резки.

И, сгибаясь в снегах, вновь расту, восстаю, выползаю,

Подставляя под свет золотые свои лепестки. 

Октябрь 2015

 

 

*** 

Как много «Я» в моих стихах!

Как много в них огня и жара!

В них жажда, крыльев лёгкий взмах,

И яд пронзающего жала…

 

В стихах – любовь и боль моя.

Стихи своею силой слабы.

В моих стихах так много «Я!»

Иначе жить ведь не смогла бы!

 

В них глад и мор, и бал, и пир…

В стихах – сквозь «Я», что бьют так метко –

Рука Творца вращает мир,

Как будто русскую рулетку. 

Январь 2016

 

 

О войне на Ближнем Востоке

 

Мы смотрели новости, как фильмы,

Думая – в тартаре не темно…

Катастроф бушующих обилье

Нам казалось кадром из кино.

 

Где совсем недавно апельсины

Три копейки стоили в сезон –

Небеса, прославленные синью,

Разорвал свинцовый перезвон.

 

Это небо!.. Нет под ним ведь места

Никакой войне… Но нет – здесь ад.

Сколько фотографий с путешествий

Люди привозили год назад!

 

Пальмы расправляют пышно листья,

К золоту песка спешит волна…

Нет-нет-нет, не лгали журналисты!

В мире вновь свирепствует война. 

Ноябрь 2015

 

 

О вере

 

"Все атеисты – до первой тряски в самолёте".

Шутка из Интернета

 

Извилиста слегка моя дорога!

Хоть и крадусь по ней я, словно тать –

Меня всё атеисты просят Бога

Вот тут же, всуе, в миг сей, показать.

         

А я молчу, поведать им не смея,

Как лес под небом тихо шелестит,

Как ветерок над Волгой звонко веет…

Какой с Венца на реку дивный вид!

 

Там воды величаво и смиренно

Несёт по свету – Волга или Бог?

А Солнце, что пылает над Вселенной,

Ласкает каждый трепетный росток.

 

Андрей Рублёв, писавший не картины,

Явил нам лики Троицы, Христа...

А помните, девицы, как любимый

Коснулся не целованного рта?..

 

Я не скажу им, нет. Отнюдь не важно,

Что сердце от злословья рвётся в бой:

«Почто же нас Господь твой не накажет,

За то, что мы смеёмся над тобой?!»

 

Пока им не понять, что Бог – Природа,

Творенье, окружающее нас,

Что Бог – не грозный старец с небосвода,

А всё, что видит всякий людский глаз.

 

Благословляю мирно недоверцев –

Как жаль, что белый свет им весь не мил!

Ты, атеист, не гневай своё сердце –

Ведь и его Господь заполонил.

 

И если ты со мною не любезен –

Ты не падёшь на месте, вовсе нет.

А вера – не занозы, не болезни,

Но то, что красит небо в синий цвет,

 

А вера – пара атомов в сплетенье

O2, HNO3  иль H2O,

Да ветерка степного дуновенье,

Что до мурашек душу пробрало,

 

Сокровище под слоем тёмной ряски,

О ней поют неслышно камыши…

Все атеисты – лишь до первой встряски

Разболтанной, разбросанной души. 

Сентябрь 2015

 

 

Александр Матросов

 

А холодно было. Пожалуй, уж слишком!

От снега бил в небо пронзительный свет.

Ребята, ребята… Почти что мальчишки –

Взрослей и серьёзней на тысячи лет.

 

И каждый готов был отдать Богу душу,

Закрывши от пуль нашей Родины грудь.

Мы кровью своей отмеряли минувший,

Мучительно долгий, неведомый путь.

 

Теряя товарищей, жизни и силы,

Мы рвались к победе – сквозь гнёт, сквозь века…

Орудие злое драконом палило,

Пред ним наша рота врастала в снега…

 

Помазаны все мы единым ведь миром!

Глаза он поднял на разверзнутый дзот…

И сердце живое безжалостно вырвал,

И крепко заткнул огнедышащий рот. 

Март 2016

 

 

*** 

Мысли вьются гудящим роем.

Я тревог и невзгод полна –

Ты спокоен, красив и строен,

Словно ясень внизу холма.

 

Без наличия нет потери.

Только где взять мне столько сил?

Я в любовь твою не поверю –

Да ты, впрочем, и не просил!

 

Одинаково жизнь нас била.

Я другая, и ты другой.

Что с тобою, любимый, милый?

Так ли весел моей бедой?

 

Может, так же, как я, измотан?

Где твой друг? Где его плечо?

А на сердце… ну что, ну что там,

Кроме крови – ну, что ещё?!

 

А на сердце… Следы от рубищ,

Пепелище благих полей.

Почему ты меня не любишь?

Разве мало любви моей? 

Апрель 2016

 

 

Беседа с завистницами

 

Отважно дамам говорю:

Простите – я вам неприлично

Закат подпортила, зарю,

И день, и ночь – своим наличьем.

 

Простить попробуйте, понять,

Не нагоняя скорбь на лица,

Что не стесняюсь танцевать,

Петь, говорить и веселиться,

 

Что я на язычок остра,

Что нрав порхает на качели,

Что груди и изгиб бедра –

Как у «Венеры» Боттичелли.

 

Простите вкус и интеллект,

Уменье стильно одеваться,

Что я – прекрасный человек,

Что вам давно уже не двадцать,

 

За дар держаться на плаву,

И за стихи, и за картины,

Что в девятнадцать лет живу

В своей уютненькой квартире…

 

Ведь жизнь – обычное лото!

Не мы себе избрали кредо.

Хвалите Господу за то,

Что он моей судьбы вам не дал… 

Май 2016

 

 

Первый снегопад

 

Ты сейчас, наверно, смотришь в небо.

Ты сейчас предзимней неге рад.

Не забудь поздравить с первым снегом

Ту, что сердцем любит снегопад!

 

Выпал снег – так значит, он не лишний.

Смерть – зима? Увольте! Это миф.

Ты, наверно, вечером напишешь,

Вдруг мой нежный образ полюбив.

 

Я бегу, лицо своё подставив,

Хлопьям, заметающим дома.

Люди снег неистово ругают –

Ах ты, нелюдимая зима…

 

Ну а мне прекрасно служит память.

Первый снег… он чист, лукав и свеж.

Не забудь, прошу, меня поздравить

С первым снегом сбывшихся надежд! 

Октябрь 2015

 

 

Ангел мой

 

(поздравление для друга) 

Евгению Бодунову

 

Из-под рук твоих звучала Лира,

Затмевая прочие умы.        

Как крестить, чьё имя дать бы миру

Средь волшебно-радостной зимы?

 

Ветви занесённых снегом клёнов

Назовутся именем твоим –

Ангел, на Крещение рождённый,

Нежный златокрылый Херувим.

 

Я, наверно, всякий раз под снегом

Вспомню слов и фраз лихой полёт,

Целью обозначенное Небо –

Строк Поэта долгий переплёт…

 

Миллион снежинок разных судеб

Вознесут тебя, как на крылах.

Только на Земле негоже людям

Ввысь взлетать (ну, разве что как прах…)

 

Ты летай, взлетай, как воплощенье

Лучшего, что есть среди миров.

Ангел мой, рождённый на Крещенье –

Бог поможет снять путы оков,

 

Сколько надо, даст тебе Он силы.

Только лишь живи, и не проспи…

Полномочья были б – оградила

Я тебя от домыслов тоски…

 

Сотни раз на свете обожжённый,

Замирает, в радости дыша,

Ангел, на Крещение рождённый –

Вера и надёжная душа… 

Январь 2016

 

 

*** 

Не отголосок дымного сознанья –

О явь! Живой мечтой играй, балуй!

…Ждала – привычно – братского касанья,

А получила – страстный поцелуй.

 

Нет, не вернуть прошедшего обратно,

Хоть сколько обращайся к Небесам.

Зачем же называл себя ты братом,

Коль ни на миг не верил в это сам?

 

Нет, сердце не замнёшь под покрывало,

Не спрячешь, под  бесстрастьем погребя!

Ты целовал не так – «чтоб лишь отстала» –

Ты отдавал безжалостно себя.

 

Ты целовал… Скажи, чего желал ты?

Чего гадать – ну, с чем смотрел мне вслед?

…Разбойник-память шёпотом и гвалтом

Опять тебе рисует мой портрет. 

Октябрь 2015

 

 

Воин

 

Ты воин. Ты храбрый. Что, хочется в бой?

Ты вечно сражался – пускай сам с собой.

Пройдя через сотни горящих зеркал,

Ты искренне раем наземным считал

Тончайшую с Богом связавшую нить,

И данную Свыше возможность любить.

Но Жизнь, так скоро тебе надоев,

Скатилась с Олимпа в тюрьму или в хлев.

Из радости, света, любви и огня

Забыть не сумел ты одну лишь меня.

Когда постучится нежданная Смерть…

Пред тем, как в глаза гордо ей посмотреть,

Вложи в руку Жизни, что чтилось, как рай,

И тихо вели: «Это – Ане отдай». 

Апрель 2016

 

 

Рассвет

 

Окрасив небо в синь неровно,

Гася Луну огнём другим,

Рассвет щекочет окна комнат,

В которых порознь мы спим.

 

Спросонья ребус жуткий душит –

А были ль мы вообще близки?

Слеза скатилась на подушку

От злобы, боли и тоски.

 

Со дна забытого колодца

В недобрый обещала час

Не говорить Луне и Солнцу

Всю горечь истины о нас.

 

Но мой завет – уж слишком ветхий.

Тебя не ставя подлецом,

Я твой обман плесну рассвету,

Ко мне зашедшему, в лицо. 

Май 2016

 

 

*** 

Я жила по меркам и лекалам.

Зная, что людская жизнь мала –

Я по миру ласки не сыскала.

Я покоя – нет! – не обрела.

         

Впрочем, каждый шаг пустой пассивен

В этом незапятнанном аду.

Я приду к неласковой России,

Я к её порогу припаду.

 

Не травой, не зверем и не птицей,

А пригонит ветер, лих и лют.

У России где-то на границах

Тихо-тихо ангелы поют.

 

Крылья и любовь надёжно пряча,

Чтобы пулей вражьей не задеть,

Не смогу однажды жить иначе,

Чем до боли в сердце Русь воспеть.

 

И незримой белою потерей

В небо устремлюсь я в должный срок.

Женский путь земной себе отмерив,

Сяду я к России на порог. 

Май 2016

 

 

Нью-Йорк и Свияга

 

-  Ой, вы посмотрите - какая красивая Свияга!

- Хм, странные у тебя понятия о красоте!

 Красиво – это когда из окна виден Нью-Йорк!

 

Из разговора

 

 

Красиво – когда Нью-Йорк!

Не очень – когда Свияга…

А…судьбы людские – торг?

Властитель Вселенной – скряга?

 

Красиво – когда Земля,

Истерзанная сынами,

Ни доллара, ни рубля

В живот свой не примет с нами!

 

Пусть сладок монетный звон –

Зачем? Нет в гробу карманов!

В сказанье про Вавилон

Не видно небесной манны!

 

Дома небеса скребут,

Дни служат слепым бумажкам…

Несменный наш атрибут –

Тугой кошелёк. Не блажь ли?

 

Быть может, грехи умрут.

Но… вновь Вавилон разрушен.

Здесь каждый вдруг станет – Брут.

Окажутся смертны души,

 

Потухнут вмиг облака…

Но даже в раскол Вселенной,

Та маленькая река

Останется неизменной.

 

Воскликнем пред тем, как в морг

Зайти, забрести бродягой:

Не очень, когда Нью-Йорк!

Красиво – когда Свияга… 

Декабрь 2015

 

 

*** 

Душа, прожжённая огнём,

Отказ от Высшей, Мудрой воли…

Мы так бессмысленно мелькнём

В земной затерянной юдоли.

 

О, ты, болящая душа!

Нет, не ревнуй, не злись, не сетуй…

Дождливой Пасхою прошла

Любовь двоих по белу свету.

 

Нахально поднимаю бровь,

Ну а внутри… рвусь на частицы.

Вдруг ненапрасная любовь

Как белый ангел воплотится? 

Май 2016

 

 

Не устала любить!

 

Я устала любить, я устала,

Иссушённая в корне душа.

Безнадёжность – ни много, ни мало.

Обжигающей веры ушат –

 

Это в прошлом, минувшее, давность.

Это было зачем-то со мной.

Наконец-то приму боль как данность,

Назову её жизнью самой.

 

Отболела, ушла, отлюбила,

Зарыдала, замяла, убив

Всё, что было – и слабость, и силу,

Бурной страсти ненужный надрыв…

 

Я в нелепой и горькой печали

Сгоряча дерзновенно рублю:

 – Я устала любить, я устала!

...Отчего же так сильно люблю?

 

 

Солнце

 

Прошла я сквозь перевал.

Так мало хочу я – НАС.

А помнишь, как солнцем звал

Меня ты в недавний час?

 

Мне б только – неспешно жить,

Дышать каждый день сполна

В безгранье твоей души,

Как в море живёт волна.

 

Мне б только – к тебе на грудь,

Мне б только – к руке твоей,

Чтоб Свет, озаривший Путь,

Стал ярче, нежней, теплей.

 

Оставить бы виражи,

Наветы, что портят кровь…

И Солнцем твоей Души

Восстать на Востоке вновь.

 

Новогодняя ночь 2015-2016 

Немного о грустном

 

Храм торговли – не место, увы, ни молитве, ни мантре.

В нём кружится народ, образуя живую спираль.

Шла в Ашан за покупкою я – за овсянкой на завтрак,

И зашла – догадаетесь, ну? – в Летуаль.

 

Там понюхала я с вызывающе умною мордой

Живанши, Мисс Диор, Гуччи и – ну конечно – Шанель.

Пара пшиков всего – и я стану красавицей гордой!

Ах! Так мало для счастия нам нужно действий ужель?

 

Нет, немало! Увы! Педагог получает за месяц

На копеечку больше, чем стоит флакончик духов.

Меркантильным мольбам не внимает, увы, Поднебесье.

И не стоит страдать – ведь закон Мирозданья таков.

 

Да, неясно мне многое, многое, многое в мире!

Фантазировать, впрочем, приятно, светло и легко:

Будто мчусь по Парижу я, словно прекрасная Кира,

Как в рекламе парфюма великой колдуньи Коко.

 

Кира Найтли летит по французской просторной дороге,

Пузыречек за пазуху сунет у белых дверей.

Мне в бюстгальтер флакончик не влезет, увы (слава Богу!) -

Ибо занято место в чехле пышной грудью моей.

 

Ну... И что же с того, что у Найтли груди вовсе нету?

Миллионы в неё влюблены – просто так! От души!

Ну, а я на маршрутке считаю тихонько монеты

Да водителя вопли в сознанье стараюсь глушить.

 

Заработаю я на заветный, чудесный парфюмчик!

Не куплю. Ибо жаба задушит. Да-да!

Ведь той женщиной, что мнит себя самой-самою лучшей,

Лишь рождаются; мне же не стать никогда.

 

Но однажды туман над главою да будет рассеян!

Наступлю я на горло сознательной песне своей,

И куплю себе Гуччи, Диор – или, может, Шисейдо?

И в маршрутке запахнет так тысяч на восемь рублей.

 

 

Есть такая любовь

 

Сложно справится с каждой тебе отведённою ролью

И познать, что лишь солнце и ветер – друзья.

Есть такая любовь, о которой выкрикивать – больно,

А молчать… ну, наверное, просто нельзя.

 

Есть же мир, есть рассвет, снегопады, моря и поляны

С опьяняюще пышным цветением трав.

Миллион лет смотри – и не сыщешь, не словишь изъяна…

Есть душа – остальное стоит как анклав.

 

У Судьбы в тонких пальцах зажаты древнейшие руны.

У Судьбы моей тело зажато в огне.

Есть такая любовь, о которой и больно подумать!..

Не сказать – невозможно физически мне. 

Октябрь 2015

 

 

Больно

 

Когда старому падре горло разрезают во время мессы,

И, по слову сестры спасённой, кровь забрызгала весь алтарь –

Больно думать о том, что люди, в избежанье таких эксцессов,

Побоялись сказать молитву, чтоб услышал Небесный Царь.

 

Но, быть может, какой-то Данко с животворным, горящим сердцем

Не однажды ещё восстанет, из груди извлекая Свет –

И мелькнёт Солнце частотою, превышающей меру в герцах,

И подарит нам мир грядущих на мильонымильярдов лет.

Comments: 0

Диана(Вторник, 21 Февраль 2017 07:14)

Хорошие стихи. Самое главное, что вы живая и видите мир через призму чувств. Это дорогого стоит!.

 

#2

Татьяна(Суббота, 05 Ноябрь 2016 19:45)

Уважаемый автор. У Вас талант от Бога. Я думаю что у Вас большое будущее. Вы-молодец.

 

#1

марина(Воскресенье, 10 Июль 2016 11:28)

Девочка очень талантлива. Мудра не по годам. Поэзия наполнена глубоким смыслом.